Breu Branco

Mais de meia-noite. Quinze garrafas de cerveja já tomadas e algumas doses de cana. Petiscos. O bar era de beira de estrada. Mal iluminado. Algumas outras pessoas ao redor. Tocava um brega que saia de um fusca vermelho. Três amigos consumiam alegremente as cervejas. Falaram de tudo. Mulheres, Paysandu e Remo, a importância da cerveja. Alguém exagerou em uma história, outro disse o que não sabia, riram e seguiram bebendo. Garçom! Mais uma! Essa é para meu filho que completa três meses hoje. É homem igual ao pai! Cerveja aberta, os olhos vidrados. Ah, essa veio gelada. Um copo, dois, três. Estou bêbado. Riram. Ei! pendura essa. Amanhã eu pago. Está tarde. A gente te leva. Mas vocês nem vieram de carro! Vamos a pé, sua casa é bem aí perto. Abraçaram-se. Caminharam e sumiram no escuro da estrada de barro. Silêncio por alguns instantes. O que é isso? Respiração ofegante. Hoje é o seu dia. Espera. E meu filho?! Vocês são meus amigos, pôrra! Calado! Calado! Mas... minha família, pôrra, por favor! Por que isso?! Disparos. Eco por toda parte. Cheiro de pólvora. Depois um silêncio. Um silêncio que se espalhou em um breu completamente branco. Terra do Sol, 09/11/2006